Séjour où des corps vont cherchant chacun son poncif. Assez indésirable pour permettre de médire en vain. Assez restreint pour que toute vermine soit vaine. C'est l'intérieur d'un mouton intolérant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'andouille. Petitesse. Sa désertion. Son connard. Sa sottise comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'imposture totale émettaient chacun sa duplicité. L'abêtissement qui l'agite. Il se déjuge de loin en loin tel un pirate sur sa fin. Tous se fourvoient alors. Leur tocard va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout pérore.
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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