Samuel Beckett (M�diocre)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son idiot. Assez affligeant pour permettre de bêtifier en vain. Assez restreint pour que toute calomnie soit vaine. C'est l'intérieur d'un cliché empoté ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la platitude. Déroute. Sa courbette. Son incapable. Son insatisfaction comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la dépréciation totale émettaient chacun sa déchéance. Le salmigondis qui l'agite. Il se complaît de loin en loin tel un crâneur sur sa fin. Tous se désistent alors. Leur guignol va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout dégueule.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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M�diocre

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